Психиатрические штучки (литература) · страница 5

Эмм… Кто такие синьки и что такое мимими?

У Моцарта вроде как аццкая гиперактивность была. Кривлялся, паясничал, вообще неадекватно себя вел.

Ну, Хэма я очень люблю. И Др. Админ, судя по всему, тоже. Но все же он взял и застрелился, а мог бы этого не делать.

В отношении же Эйнштейна есть мнение что нихрена он не создавал, а попросту украл “свою” теорию. Собственно, он же ничего больше не открыл, а нобелевка у него за фотоэффект - линейное и совершенно очевидное уравнение. Погуглите, в сети довольно прилично это мнение описано.

MrFu пишет:

У Моцарта вроде как аццкая гиперактивность была. Кривлялся, паясничал, вообще неадекватно себя вел.

вы так говорите,как будто в этом есть что-то плохое)
И он мог себе это позволить.
Тем не менее, люди помнят Моцарта не как кривляку и паяца,а как величайшего композитора.

Замечательные стихи пациентов из Архангельской областной клинической психиатрической больницы

В глазах тоска,
На сердце камень.
Дурные мысли в голове.
Зачем живет на свете парень,
Что уподобился траве?
Один-ли он устал от жизни ?
Один ли хочет умереть ?
Кого еще тревожат мысли,
Всю жизнь с начала просмотреть?
Но кто понять его способен,
Того давно на свете нет.
Ушли отсюда добровольно,
В загробный мир купив билет.
-«Кому нужны мои страданья?»
Задал вопрос, хлебнув вина.
Он не нашел здесь пониманья
И молча вышел из окна

(ноябрь 1999 года)

Остальные тут

***

Взгрустнув немного, я вошёл, присел, как мирный атом,
Больница - это хорошо! Но врач-то психиатр…
И уж не думал никогда, что буду так скитаться
И на вопросы: “в чём беда?” я начал изливаться

• Что по ночам бессонница, что в голове бардак,
  Со мною нервы ссорятся, не справиться никак
  Что в теле дрожь ужасная, хожу как Ф-1
  И мощь взрывоопасная доводит до седин

И что сомнения кислые с рассветом каждым злей
И убегаю мыслями в другую параллель
Он слушал, как прикаянный, и головой кивал
Я ж музой обнимаемый, всё дальше продолжал

• Там победитель в споре я, и всех их там прощу
  И есть одна, которую, так много лет ищу
  Она мне улыбается, в глазах святая грусть
  И со слезой прощается, и ждёт когда вернусь

Хоть ссоры есть напрасные, как их не назови,
Но все они погасшие в сиянии любви.
Живу, брожу довольный я , со светлой головой
Там все грехи невольные прощаются с лихвой.

Стихи пишу дородные и их наперебой
Поют певцы народные, со всей моей страной
Своей судьбой, призванием там очень дорожу
Но всё-таки в сознание порой я прихожу.

И вот пришёл покаяться, пришёл к вам на приём,

• Что как бы мне избавиться от встречи с небытиём
  А он в ответ неистово, отпрянув от тоски
• На днях я перелистывал стихов твоих куски

Не буду паразитом я, не буду я хитрить
Покажь их композиторам, быть может выйдет хит
И познакомь с особою, которая милей
С тобой сбежать попробую в другую параллель!

(октябрь 2002 г.)

Есть для страждущих умом
Любопытная кормушка,
Называется дурдом,
Жёлтый дом или психушка.

Кормят, правда, не ахти,
Тех, кто прибыл туда в гости,
Да и держат взаперти -
Вы, мол, эти шутки бросьте!

Бесы говорят с тобой?
Иль себя считаешь Богом?
Вы по адресу, больной,
Здесь укажут вам дорогу.

Вот - отличный препарат!
Им уже полвека лечим
(Хоть газетчик пишет, гад,
Что порядком и калечим).

Говорите, есть другой?
Зи-про-квель какой-то, точно,
Но он, стерва, дорогой,
И эффект даёт непрочный.

Так что будем вас лечить
Как надёжней - по старинке.
Ну, а будете бузить -
Вас уложим кверху… спинкой

И прибавочный укол
Внутримышечно поставим,
Чтоб аффект на ноль сошёл,
Мало будет - вновь добавим.

В общем, вас подлечим тут
Основательно, солидно.
Чтоб по Блейлеру “зер гут”
И ремиссию чтоб видно.

После выпустим домой
И здоровья пожелаем,
Назначений лист - с собой,
Карту - в ПНД отправим.

Заходите, если что…
Или мы заедем сами -
В комфортабельном авто
С ветерком к себе доставим!

Сой, мне понравилось.

Анима, слабенько, конечно.
Но для психа сойдёт.

Сой, пишите еще.
Предмет знаете хорошо.

Вот “наше все”, я это с детства люблю. Откуда он так хорошо знал предмет?

* * *
Не дай мне бог сойти с ума.
Нет, легче посох и сума;
Нет, легче труд и глад.
Не то, чтоб разумом моим
Я дорожил; не то, чтоб с ним
Расстаться был не рад:

Когда б оставили меня
На воле, как бы резво я
Пустился в темный лес!
Я пел бы в пламенном бреду,
Я забывался бы в чаду
Нестройных, чудных грез.

И я б заслушивался волн,
И я глядел бы, счастья полн,
В пустые небеса;
И силен, волен был бы я,
Как вихорь, роющий поля,
Ломающий леса.

Да вот беда: сойди с ума,
И страшен будешь как чума,
Как раз тебя запрут,
Посадят на цепь дурака
И сквозь решетку как зверка
Дразнить тебя придут.

А ночью слышать буду я
Не голос яркий соловья,
Не шум глухой дубров —
А крик товарищей моих,
Да брань смотрителей ночных,
Да визг, да звон оков.

Сой, очень сильно смешно. И, главное, жизненно так.)

Жизнь научит смеяться сквозь слезы,
Жизнь научит бесстрашным быть в страхе,
Усмехаться в ответ на угрозы,
Не дрожать, когда лают собаки.
Жизнь научит любить, кого любишь,
Ненавидеть, кого ненавидишь,
Забывать то, чего не забудешь,
И не видеть того, что видишь.
Полагать за реальность кошмары
И во лжи видеть горькую правду,
Принимать хладнокровно удары,
Презирать и презренье, и славу.
Жизнь научит ценить, что теряешь,
Не жалеть того, что имеешь,
И прощать то, чего не прощаешь,
И не верить тому, чему веришь.
И, командуя, слушать команды,
И лететь на потерянных крыльях…
Жизнь научит быть сильными - слабых,
Жизнь научит быть слабыми - сильных.

Tatjana, это Ваше? Мне очень понравилось.
Хоть в журнал посылайте, у Вас получилось.
Поэт – это не тот, кто пишет стихи, это не Кипелов и не Борис Гребенщиков; поэт – это не тот, кто думает и говорит стихами, это не Михаил Щербаков и Дмитрий Быков. Поэт – это тот, кто конструирует, форматирует и структурирует своими стихами твое подсознание, пусть даже это структура глубокого шрама на пол-лица

Нет, этот стих написали моей студентке, у которой погиб сын. Его взяли из инета.Я пыталась найти имя автора, но не нашла. Но все так и есть в жизни. На своей шкуре это знаю.

Поэт – это тот, кто конструирует, форматирует и структурирует своими стихами твое подсознание, пусть даже это структура глубокого шрама на пол-лица

Велимир Хлебников?

Tatjana пишет:
Нет, этот стих написали моей студентке, у которой погиб сын. Его взяли из инета.Я пыталась найти имя автора, но не нашла. Но все так и есть в жизни. На своей шкуре это знаю.

Вадим Владимирович Шлахтер

Anima,я не об авторе стиха,опубликованного выше Татьяной, я,исходя из вашего критерия определения поэта,предположил,кого Вы имели в виду :).

Упомянутые Вами Кипелов,БГ,и Быков совершенно точно не считают себя поэтами,об этом они все говорили в интервью(про Щербакова не знаю).